Resmungos

Eu sou de uma época diferente da Fórmula 1. Do tempo do Coopersucar, do acidente do Niki Lauda, dos motores turbo ou aspirados. Eu, por exemplo, nunca fui fã do Senna. Gostava, respeitava como piloto, mas era fã mesmo do Piquet, que além de mandar bem na direção, ainda dormia no carro antes da prova, não tinha papas na língua e estava sempre mal humorado.

Agora, ontem foi uma corrida inesquecível. Não digo que recuperou meu interesse pela F1, mas valeu a pena assistir. Hamilton mereceu como já havia merecido (e perdido) ano passado. Perder novamente seria injusto com um piloto tão jovem e talentoso. E Massa deu pinta de que pode levar ano que vem se a Ferrari deixar. Enfim, teve bom pra todo mundo.

Mas como eu não entendo e nem interesso pelo assunto, deixa eu voltar a algo que sei fazer bem: falar bobagem. Eu já disse e repito que odeio as expressões “de raiz” e “do bem”. Não é que eu não goste, é que eu odeio mesmo, do fundo da alma.

No meu dicionário, “do bem” = “chato” e “de raiz” = “pretensamente verdadeiro”. Existe samba e um monte de coisas que vieram depois. Existe jazz e sua evolução. Existe o rock e suas vertentes. Rock de raiz, jazz de raiz ou samba de raiz é embuste.

Aí, dona Andréa Martins vem me contar que viu, neste fim de semana, na Serra do Cipó, uma faixa que anunciava um concerto de “música erudita de raiz”.

Acredito piamente que chegamos ao fim dos tempos, que uma criança com cabeça de bode nascerá prevendo o futuro e que a Angelina Jolie vai começar a me ligar incessantemente querendo meu corpo.

Enfim, eu sou um velho resmungão.




Direto na têmpora: In This Home on Ice – Clap Your Hands Say Yeah