Essa menina

Você, minha Sophia, é feita de mimos que vou te contar.

Esse narizinho, menina, quem foi que te deu? Arrebitado sem ser arrogante, é coisinha de uma delicadeza que faz a gente querer arranjar outro nome mais bonito pra ele (porque "nariz", convenhamos, não é uma palavra que encante).

Esse sorriso também, que tanto lembra o da mãe, ainda assim é só seu. E tem nele algo de antigo, de anterior, de primal. Quem sabe foi o sorriso que Deus ensinou e que quase ninguém mais sabe aprender?

Essas mãozinhas, Sophia, que gostam tanto de outras mãos geladinhas, que apertam e constroem e colam e quebram e escrevem e desenham e fazem carinhos e tocam o mundo, são feitas de algo que não carne. É de alguma substância que não é humana, que só existe em contos de fadas e que você roubou quando ainda era fantasia.

E esses cachinhos, filha, ah, esses cachinhos onde eu gosto de me perder em carinhos e que tem um cheiro tão bom que me fazem ter outra vez quatro anos, para ser assim como você.

Que sonho é esse, Sophia, qual é essa história tão linda que ganhei e agora faz parte da minha?

E aí em uma música que eu gosto, concordo com o que a moça diz e torço pra que tudo de ruim que eu mereço aconteça agora e de uma vez para que eu possa viver o resto dos meus dias preocupado com mais nada que não seja cuidar de você.




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